estou ciente do tropeço, e lá vou eu,
não mudo o lado da rua,
vou em frente, atropelando tudo
faço moldes de desamor no barro seco
como casquinhas crocantes de seria feliz
eu não entendo a falta de lógica nisso,
e eu não sou gira,
mas, de vez em quando, bate o vento
que de mim leva mais que a aba
cansa não ser balão
cansa desmoronar feito peças de dominó,
descarrilar,
mas é difícil mudar o lado da rua,
então ergo minhas sobrancelhas pra você em sinal de cumprimento,
e o tropeço que era inevitável.